Dans le jardin, tout rond, tout blond,
Repose un doux et gros potiron.
Sa peau est d’or, parfois de rouille,
Il trône roi, sans faire de brouille.
On le transforme en velouté
En tarte chaude, à déguster,
Ou bien sculpté en lanterne fière
Il chasse les ombres de la terre.
Par ton parfum, par ton éclat,
L’automne chante, tout bas, tout bas…